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Le début est toujours aussi beau. Pourtant, au fil du texte, j'aurais aimé que des choses soient tues, pour laisser plus de place au vide, à l'incertitude.
Par exemple :
"Elle tripoterait son trousseau de clé, ou
peut-être son ticket de métro, machinalement, (comme le temps d’avant
qui se froisserait là, en cet instant. Elle ne dirait pas autre chose.
A quoi bon)."

La fin me fait frissonner car elle me rappelle Orion, le personnage du magnifique "Enfant Bleu", d'Henri Bauchau, dont j'ai déjà dû parler ici : "On ne sait pas".

C'est tellement ça que ça fait mal de le lire.

J'ai lu ce texte hier, et il m'a fait une impression si douloureuse que je n'ai pas cherché plus loin.
Il est parfois des textes dans lesquels on s'engage sur la pointe des pieds, parce qu'ils font mal, parce qu'ils touchent trop juste. Ils racontent ce que dirait l'âme si elle pouvait parler à haute voix.
j'ai lu quelque chose qui m'a touché de la même façon, c'était dans "la part manquante" de Bobin, la nouvelle qui s'appelle "la pensée errante".
"Immobile, elle demande deux, trois choses : plus jamais ? Plus jamais. Dès demain ? Dès demain. Silence. Silence avec chute de lumière. Nus existons si peu c'est miracle que cette larme dans les yeux, ce nom qu'elle écrit sur la joue, ce nom qu'elle efface."