La Vie.

J’énumère les nombres : 101/102/103,
la pluie tombe sans bruit,
goutte à gouttes mêlées.

Je compte, en numéraire,
les bleus sur le visage d’une femme.

Crasse insondable,
trace infondée ?

La robe déchirée laisse entrevoir
la peau de papier.

La pluie ne tombe plus dans le cœur.

Elle distribue des roses
au hasard,
sur les trottoirs.

Là où les talons claquent.

Lève son œil triste
sur le mur désabusé.

Qui baille.

La pluie ne tombe plus dans le cœur.

Touchée !


Ton poème est comme un flash qui mémorise l’instant précis,
une vue banale qui prend le poids d’être la vie et claque sur le papier comme
des gouttes de pluie… des mots qu’on ne compte plus mais qui remplissent le
cœur. Es-tu sûre que la pluie ne tombe plus dans le cœur ?


Cordialement Solweig

La phrase péremptoire "La pluie ne tombe plus dans le cœur" qui devrait être le titre à mon avis, laisse supposer un certain retranchement, ou un fatalisme bien marqué, malgré son propos salvateur.
Du coup, tout le reste semble là pour le mettre en exergue et non pour s'y opposer.
J'adore la peau de papier ! et je n'aurais pas mis le "qui baille" si isolé.