L’adolescente.

Tendue tel un arc, visage figé dans l’avant, elle marchait.

Sans but : dans les traces, dans les sillons de ses rêves d’enfant balafrée.

Tombée dans la poussière elle dansait sa valse, dans le désoeuvrement, dans la puanteur indicible.

Jupe relevée, à l’envers des cris, elle lançait son rire à la démesure de sa détresse.

Il n’y avait rien.

Et puis, certains soirs de peine, elle ouvrait la boîte à musique.

Dans le lieu des perles fraîches elle déposait, sur leur coussin de velours rouge brodé d’or, des étoiles mortes en silence.

Mais le temps lâche ses ombres.

Unes à unes.

Il est venu, le Temps... d’aimer.

Magnifique, Margo, j'aime celui-ci sans restriction.
Il est à la fois imagé, rêveur, tendre et violent. Un condensé de splendeur.

là, tout de suite, je pense à un conte d'Andersen, je crois, "la petite marchande d'allumettes"...Cette flamme qui appporte la vie et la mort en même temps...