L’impasse.

Mur déchiré
aux parfums d’insignifiance.

Désert mort-né,
plage.

Martelée par le flot.

Dans l’inconnu,
l’onde s’enracine

débarrasse la plaie
des absences.

Les cercles dissonants
roulent
en deçà du manteau

à la marge du firmament
se craquellent.

Et la pluie de ses doigts fins
saigne des traces,
à la fenêtre du visage

de celui.

Encore un de ces petits bijoux précieux que tu sèmes sur notre chemin...
Ce texte me fait une impression étrange : une partie me parait optimiste, comme un renouvellement de l'espoir ("débarrasse la plaie des absences"), mais une autre partie ne parle que de tristesse. D'ailleurs, le titre est assez explicite...
J'ai une très très gros faible pour :
"Et la pluie de ses doigts fins
saigne des traces,
à la fenêtre du visage

de celui."
Ca, c'est vraiment magnifique.