Courbaturé sans cesse,
fléchi dans ce sens-là,
dans celui-ci,
je dois
équarrir démonter désosser
la machine à mystère,
au chalumeau lui faire cracher ses étincelles.
Déboulonner le ciel à la clé de sol,
ouvrir au racaniac l’horrible sens du mot cruel
ou sans un haut le cœur,
soulever le sol à la pince monseigneur.
Je suis un bricolo maniaque,
à la pointeuse pointilleuse,
à l’établi wifi,
tablier estampillé,
range-boîte à outils rangé.
Mécano mégalo, mon métier est ardu.
Le smic, le dos foutu, la sécu qui s’en fout.
Le patron est en fuite,
la secrétaire enceinte,
et le comptable en plein doute.
Trinité vanité banqueroute,
tant de petits ouvriers à la triste mine
et pas le moindre syndicat.
Que fait Zoro que fait Zola,
que faisons-nous-là dans nos anoraks,
notre boîte à tartine à la main ?
Dim 12 Aoû - 23:25
