Minuit. Il fait déjà lune,
Lorsque la louve se lève
Et se glisse vers la dune
D'où elle rejoint vos rêves.
Elle s'immisce en leur sève
Pour en extirper le coeur
Et le répandre sans trêve
Sur vos plus pures terreurs.
Elle s'avance, légère,
Vers l'horizon redouté
Qu'elle domine, si fière,
De son regard affûté.
Mais elle ne hurlera pas.
L'effroi dont vous frémirez,
Le cri qui vous glacera,
Vous seul les causerez.