Le sentier des amandiers.

Je n’ai plus trop de poids
je,
descends l’escalier,
royale sous les sunlights.

C’est l’enfer qui s’éteint,

sous la lampe de feu
sous la lame d’acier

qui chasse les bémols.

Ma vie se penche encore
sur l’onde frêle, elle

plie éblouissante,
parfaite

dans sa robe de perles
elle,

ruisselle.

C’est la peau qui s’étire sur le sentier de pierres brisées : le sentier des amandiers.

Qu’elle heure est-il ?

La Véritable, l’heure du grand midi.

Lorsque la cloche sonne, la mer découpe ses lèvres sur la grève.

Est-ce l’amour, dis ?

Margo, quel cadeau !
Et puis ce découpage qui étire le texte comme autant de délicates hésitations.

Garance a écrit:

Margo, quel cadeau !
Et puis ce découpage qui étire le texte comme autant de délicates hésitations.

Pas mieux. Et puis il y a ce
"Qu’elle heure est-il ?
La Véritable, l’heure du grand midi."

Cela arrive que l'aiguille s'arrête sur le grand midi? Peut-être peut-on te le souhaiter. Tes mots respirent comme une grande bouffée de renaissance, comme un corps qui sort de sa prostration pour s'avancer, majestueux, sur le tapis rouge d'un regard qui lui redonne vie.