Elle se libère, pleine, dans le ciel
bleu qui l'ignore, perplexe.
La brume.
La brume disperse les traces
de sa main délicate
caresse sur l'onde
lac imaginaire.
C'est une larme tombée.
Des arbres. Ils saignent.
LA GRIFFE DU TIGRE !
Comment rétablir l'équilibre des sphères ?
Ce n'était pas un jeu.
Il n'y a plus de jardin.
Pas de carnage, non plus, tiens !
Un espace sur la carte.
Forêts ou seulement ruisseaux ou plaine dansée par le vent...
Mystère quand la vie s'immobilise.
Mystère.
Bercement.
Qui a perdu ?
Qui ?
La voilà déshabillée.
Déracinée.
Veille, petite sorcière d'ébène, veille sur mon coeur.
Que renaisse, ma saison !
Dim 27 Sep - 20:51
