C’est peut-être rien,
un souffle,
peut-être,
une avenue peuplée
et des couloirs fanés
et le jour
fantôme blanchâtre.
C’était peut-être sans histoire,
un point de chute dans l’infini
et la coulée d’une ombre imaginaire.
Un paradis lové sous la peau
et la vague transversale,
parfaite,
sur la ligne du corps.
Ce fut peut-être immense, au début,
immense sur la mer.
Belle, bleue, tropicale.
C’était peut-être sur un fil,
embarquement immédiat
et puis,
plus rien.