De nos croix si lasses

Croyez vous qu’il est un souffle malin
pour que nos esprits s’égarent et périssent,
que dans l’immensité des chagrins
nous nous effacerons, muets, mais complices,

est il des morts joyeux et apaisés,
le front rempli de lumières anciennes,
qui dans leur immense sommeil singulier
entendent encore les murmures d’aubes sereines.

Croyez vous mon amie que tout ainsi s’efface,
que les sanglots s’épanchant à l’heure ultime
raviveront notre amitié à nos faces,
et qu’aux noirceurs agacées j’entendrai vos rimes ?

quelle aimable beauté cet acte d’amour,
quand des chairs translucides, sans visage,
rayonnent sans fièvre et sans détour,
comme un couchant, à la plénitude d’un rivage.

A ces crépuscules encore farouches
où sombrent les poètes par leur mort pillés,
en leur vaste mais funeste couche
les entendrons nous encore chanter.

Je serai ce compagnon plein de défaite
que les ombres auront purifié de clarté
bâillonnant pour vous de stériles tempêtes,
vous trouverai je dans cette immensité,

ce chaos où peut être je n’aboutirai pas,
ce passage étroit, à mon âme résignée,
quand un silence hurlant m’aura fait tout froid
je ne serai plus alors quelle fut votre amitié.

Croyez vous qu’aux nébuleuses, en leur secret,
s’habitueront nos vers venus d’un silence infernal,
que se tairont les rumeurs de l’ennui, de nos regrets,
quand nos croix bien lasses regarderont nos fronts si pâles.