L'homme de plâtre.

Il était entré dans ma chambre.
« Je t’ai laissé le chèque pour le dentiste. »
Je n’avais pas dit merci.

Il avait pris son vélo pour faire le tour des horlogers de la ville, rapporter les montres et pendules réparées -tic tac- après un séjour bienheureux dans notre maison : hôpital à coucous !

Puis il y eut le petit déjeuner dans la cuisine : thé au lait qu’il préparait toujours à l’avance, plus clair pour moi, plus fort pour elle.

Ensuite, le téléphone sonne et la voix de la mère tombe à terre.
Le ciel aussi est tombé ce jour là, sur le rebord de la fenêtre, je m’en souviens.

Ils l’ont ramené long et droit ; j’ai vu ses souliers qui dépassaient le manteau de plastic.
Il y eut aussi cette nuit terrible et cet homme de plâtre dans la chambre silencieuse.
Mais ce n’était pas toi, dis, l’homme de plâtre ?


Depuis, tu vis seul au bord de la mer, je le sais, je t’ai vu l’autre nuit courir sur des rochers de robes rouges.

Fascinant, ce mélange de pragmatisme et de poésie pure.
"Le ciel aussi est tombé ce jour là, sur le rebord de la fenêtre" : j'adore ! Ainsi, bien sûr, que la dernière ligne.

Je suis contente! D'autant que comment dire...tout est vrai!

Fascinant, c'est exactement cela...
Une histoire, des mots qui à la fois s'entremêlent et s'envolent tout clair comme des bulles de savon dans le ciel du passé.
On y pense longtemps après encore, à ces mots.