Prose 3

Dans les sourdes décombres où se noient les torrents les chimères du nombre ont vaincu le printemps en hordes à la pénombre artifices au fusil la réalité sombre en s’ombrant d’utopies. Les frivoles requêtes où lascives et factices les sirènes s’entêtent à caresser le vice ne sont que d’amertume aux regrets en esquisses où s’esclaffent les plumes en des cieux d’artifice. J’erre dans les décombres emprisonné d’hiver fondu au sein du nombre étranglé d’adultère petit vice insolent qui se joue de l’enfer aux désirs indécents d’indécises éphémères.

Mourir et puis renaître.

Dans les sourdes clameurs des humains en furie les tempêtes des cœurs fleurissent dans la nuit tandis qu’à nos erreurs raisonne la folie nos larmes de bonheur s’arrachent à l’oubli. Les ruisseaux sont amers et salant le désir l’irréversible opère en secret nos soupirs disséqués sans questions aux cascades d’ennui enfantant sans raison les larves ennemies. J’erre dans la clameur comme un écho de trop noyé bien avant l’heure au hasard des sanglots que tu prenais plaisir à caresser de haine en broyant mon désir sous le poids de tes chaînes.

Renaître et puis mourir.

Dans les sourdes existences où la mort péremptoire abuse les distances et dupe le savoir rien n’est acquis d’avance aux reflets des miroirs qui pensent à contresens en écrivant l’histoire. Les livres sont ouverts aux pages palimpsestes et de nos plaies misères hurlent les fruits d’incestes aux erreurs fusillées d’un futur épanoui nos amours sont pliées pillées dans un repli. J’erre dans l’existence étalé dans les marges aux sommaires absences où j’ai repris le large pour narguer les tempêtes au mépris des naufrages et hurler mes conquêtes en leur crachant ma rage.

Mourir et puis renaître.

Dans les sourdes écritures où le mot ne vit plus que par le biais d’injures offertes à l’inconnu le sens a pris des coups étranglé de délires où l’absence rend fou et n’apprend plus à lire. Savourant l’indicible aux secrets érudits les déesses invisibles ont des regrets non-dits et s’offrent bien dociles aux désirs sans lacune de tous les imbéciles aux combles des rancunes. J’erre dans l’écriture en me voulant savant alignant les ratures à mes égarements et je prie agnostique à mes envies fécondes où la mort élastique anéantit le monde.

Renaître et puis mourir.

Prophète Nombre de messages : 4029 Date d'inscription : 07/07/2007

C'est terrible, ce texte. On le lit, on se noie, et en essayant d'en sortir, une seule envie : partir sur la pointe des pieds pour laisser derrière soi la folie, partir sans dire ce que l'on en pense parce que simplement y réfléchir, c'est risquer de s'engloutir.
Mais je comprends, je comprends trop bien, et j'ai trop flirté avec les gouffres pour ne pas savoir encore les regarder en face.
Je suis profondément remuée par ce texte. Parce que je l'imagine écrit comme on pleure, comme on crache, d'une seule traite hypnotique. Peut être pour cela il exerce une attraction douloureuse et vertigineuse. Et dans ce hurlement intérieur, un hurlement qui vient de loin, réfléchi, digéré presque, conclusion à une douleur qui ne part pas, tu nous bouscule presque en vers. Tes mots, ton écriture quasi automatique, s'exprime avec une cohérence de rythme et de sonorités qui là m'achève.
Un texte-transe, une sorte d'extase de la douleur. Je ne sais pas si je serai capable un jour d'écrire une telle chose, mais du moins je comprends.

Maître Nombre de messages : 1790 Date d'inscription : 08/07/2007

Comme un exorcisme!
Du moins j'aime à le croire, ayant pour ma part, par esprit de contradiction sans doute, choisi depuis longtemps l'optimisme.

Maître Nombre de messages : 1711 Age : 76 Date d'inscription : 09/07/2007

Rien à ajouter à ce que dit Constance que j'approuve totalement.
Moi ausi j'ai choisi l'optimisme, à trop flirter avec l'Enfer, il peut t'engloutir...
Mais, même aux pires instants, je n'ai pas su dire avec autant de puissance.