Le joueur de banjo.

Il est,
dans l’espace réduit
d’une boîte à musique,
un joueur de banjo.

Fleur au fusil il pose,
sa silhouette délicate
aux vues des cœurs avides
« d’amour » et de liqueur
... spongieuse.

Prend garde,
jeune femme dormant
dans le creux duveteux
de ton château de rêves

prend garde,
au joueur de banjo
qui sait tisser la toile
dans les fils de ta chair.

Il sait « voir » en toi-même,
l’homme qu’il ne saurait « être »

il puise,
dans ton cœur « ouvert »
la matière de son souffle
et puis,
doucement t’enlace
dans le marais démoniaque
du désir… INASSOUVI.

Qui te tuera.

Alors, tu ne crieras plus.

ce joueur de banjo aurait tendu des cordes sur une mitraillette? Troublant ...mais le désir de la mort ou de l'étouffement ou de la domination de l'autre doit se cacher derrière bien des séductions. Comme un air de Lewis Caroll dans ton fantastique.

Oui sans doute puisque "le joueur de banjo" n'existe pas.
Mais peut-être nous appartient-il aussi d'en trouver la raison?