Loulou Bataglini

Elle avait vingt ans.
Comme tous les étés, elle venait passer ses vacances en Corse, dans le petit village caché au cœur de la forêt de châtaigniers. Elle était arrivée bronzée, cheveux dorés par le soleil, sourire ulta-bright agrémenté d’une petite robe courte à rayures bleues.
Lorsqu’il l’aperçut la première fois, sur « la place blanche », Loulou était tombé immédiatement amoureux.
Puis il y eut la fête du village qui s’est perdue quant à elle, dans les méandres insoupçonnés de la mémoire.
Je me souviens de lui cependant...

Loulou était un homme de 40 ans. Divorcé ; il avait un fils d’une vingtaine d’années, son âge à elle. Quelques années auparavant, il était tombé pour sept ans : un braquage qui avait mal tourné. Depuis, il travaillait en tant que chauffeur-livreur et passait le plus clair de son temps à arpenter des routes sinueuses de Bastia à Calvi en passant par Porto la merveilleuse et sa plage de galets multicolores.
Chasseur emérite, il portait comme un trophée, une veste en daim avec des franges. C’est pour cette raison sans doute, qu’on l’avait surnommé, l’indien.
En outre, comme beaucoup de corses, son teint était halé, son visage anguleux et grave. Autre particularité, il avait perdu à la suite d’un accident d’avion, le sens du goût ainsi qu’une partie importante de l’ouie de sorte qu’il n’entendait que les sons graves. Ainsi les corbeaux étaient devenus ses oiseaux préférés.
Cette infirmité avait décuplé le reste de ses sens dont il tentait désespérément d’user avec une ferveur inouïe.

Il l’avait donc raccompagnée après la fête. Et puis, avant d’arriver au village, ils s’étaient arrêtés à St Jean, à côté de l’église, face à la mer.
Elle restait là, partagée entre la gêne, la crainte et la fascination pour cet homme un peu rustre.

Loulou n’avait pas fait d’études. Il n’avait pas été invité à entrer dans l’académie de Platon mais, bien qu’il ne fût ni mathématicien, ni géomètre, il connaissait le langage du corps sur le bout des doigts et le point G n’avait aucun secret pour lui.
Quand il la saisit brusquement par la taille et qu’il posa sa main sur sa nuque, elle sentit tout son corps se détendre comme à la venue d’un orage de pluies. Il y eut dans la voiture des éclairs de chair.
Epouvantée par la déferlante, la fille le pria de la laisser partir. Il lui fallait sans doute encore un peu de temps pour comprendre, pour rêver aussi...
Il lui donnait rendez-vous cependant le lendemain soir, l’invitait à l’accompagner dans sa tournée. Il en profiterait pour lui faire redécouvrir son l’île…

Le lendemain, elle le vit arriver la main sur la hanche, le dos voûté, la démarche claudicante.
Loulou, en donnant à manger à ses chiens, venait malencontreusement de se provoquer un terrible tour de reins.
Le week-end s’annonçait donc moins palpitant qu’elle n’aurait pu l’espérer.
Certes, il y eut le restaurant sur la plage, le petit appartement avec la terrasse sur le port, et puis ce pauvre Loulou qui malgré une douleur intense dans le bas des reins avait tenté désespérément de rallumer la flamme qu’il avait entrevue le soir précédant dans les yeux de la jeune fille.

Au retour, ils s’étaient arrêtés au bord de la mer dans le golf de Porto-Vecchio. Elle s’était baignée sans doute. Lui, n’était pas homme à prendre des bains. Son lieu véritable, c’était la montagne.

Quand elle était revenue se sécher près de lui, il lui avait raconté tout ce temps passé entre les murs de la prison. Lui avait parlé de ce tableau et de cette femme imaginaire qu’il avait peinte. Il lui avait dit : « je crois bien qu’elle te ressemble. »

Elle avait eu très peur. Alors pour se défendre, encore, elle lui avait asséné un poème de Boris Vian qu’elle connaissait par cœur.


Loulou avait été impressionné.

Au retour, il l’avait laissée au bord de la route, à cause des gens du village qui commençaient à parler.
En descendant de la voiture, elle lui avait jeté avec son sourire mi ravageur, mi-désabusée : « l’aventure, c’est l’aventure… »

J’appris, deux ans plus tard que Loulou, après avoir perdu son fils dans un accident de voiture était mort d’une crise cardiaque, comme ça, un jour.
Il m’avait dit, je ne sais pas pourquoi : « plus tard, tu parleras de moi. »
Voilà, c’est fait.

(châtaignier -avec un r et un i
trophée -avec un e)

J'adore tes histoires vraies ! Tu racontes bien, c'est simple comme la vie quand elle veut bien.
Et celle-là me parle d'autant plus que l'île est mon pays...
J'en ai connu moi aussi des Loulou, on en a plein dans nos villages. Un jour, je vous raconterai peut-être...

Merci!
Ha! Je suis bien contente que tu sois corse!
J'aimerais bien que tu nous en racontes des histoires.

PS: Je vais corriger les fautes et faire un petit rajout...

J'aime aussi beaucoup.
On dirait que tu as été dépositaire de plein de petits bouts de vie, et avec toute cette mosaique assemblée, tu nous racontes un univers.
Une démarche ô combien intéressante et touchante.

Je poste ici mon histoire parce qu'elle se passe en Corse, elle aussi. Si c'est gênant, Filo pourra je pense la déplacer. [c'est fait !]

Je n'ai pas travaillé ce texte. Je l'ai écrit d'une traite, je vous le livre ainsi, avec les larmes qui l'accompagnent. Vous me pardonnerez les imperfections qu'il contient : c'est un récit de mon coeur, non de ma tête.


>>lire l'histoire de Jean-Bati<<

Ton récit et celui qu'il raconte méritent le plus beau des compliments : un silence respectueux.

Et voilà, rebelote!

Ha! Ces corses! Ils savent mourir...

Encore.

Ps: Un jour, je vous parlerai de la tombe de Marie, de Paul mignon, de César "celui qui n'a jamais cru que la terre tournait autour du soleil", d'André Santini, le casque bleu, et d'autres encore...

Promis Margo, le prochain coup, je te fais rire, ou au moins sourire
quand j'aurai un moment (de courage surtout) j'ouvrirai un fil sur l'ile.

Un vrai bonheur de te lire Margo!