Les amants.
Est-ce que c'est la mort, à présent ?
Est-ce que c'est la plaie, fermée, aveugle sous les coups ?
Est-ce que c'est la lave, sur la langue ?
Est-ce que c'est la fièvre et rien ?
Je veux dire rien de plus.
Cela, seulement, qui pend dans la bouche.
Est-ce que c'est la chair creusée jusqu'à l'os ?
Dans le champs de mines , ils courraient.
Dans le champ désaffecté, ils tombèrent et le ciel les brisa.
Comme du verre.
Mer 11 Nov - 1:25
