L’image déliée.

Vie : rideau d’air pur.

Lame magistrale roulant dans les plis des vallées sanguines.

Je : respire à plein poumon, le jour délivré.

Déchirure de l’Image.

Plouf ! Dans l’eau du lagon des songes.

J’ai couru après mes ombres depuis tant d’années…

Mais le Temps se lasse d’apparaître.