La pomme

La pomme

Les restes du risotto, comme une œuvre d’art consommée, finissaient de tiédir. Ils s’étaient régalés et avaient soigneusement essuyé leur assiette, en sirotant ce petit rosé frais aux reflets chantants.

- Qu’est-ce que tu veux, comme dessert ?


On dit que le ventre plein rend le cœur joyeux. On dit que rassasié, on sent la vie couler dans les veines. On dit même qu’on est heureux.

- Qu’est-ce que tu veux, comme dessert ?

D’habitude, il cherche du regard quelle sucrerie sera prévue pour clore le repas. Ou bien, en mastiquant sa dernière bouchée et en essuyant la lame de son couteau entre deux plis de serviette, il marmonne un « passe-moi une pomme ». Parfois, il soupire d’aise « ah, le dessert, maintenant ! ». Cette fois, une rage nouvelle semblable à toutes les autres s’abat sur la table en déchirant les murs.

Il a bondi sur sa chaise. Frappé la table de son poing massif. Les yeux fous, il s’est mis à gronder. On aurait dit un volcan sur le point d’exploser quand monte la colère du ventre de la terre, et ses brûlures à tout calciner sur leur passage. Ses mots se sont perdus dans la brutalité de sa fièvre. Leur sens s’est échappé avant que d’être perçu. Des flots de verbes et d’injures à ravages. Des zébrures d’acier au fond des prunelles. Lèvres blanches. Visage blafard. Poings fermés. Sur la table. Martelée.

Fallait pas demander. Ou pas comme ça. Ou pas maintenant. Trois secondes avant, ou trois secondes après, allez donc savoir, auraient peut-être été plus digestes. Je crois simplement qu’il ne fallait pas tout court. Comment savoir… Parfois, « rien » provoque quand même. Comment savoir…

- Qu’est-ce que tu veux, comme dessert ?

La menace arrive enfin, clairement énoncée : « Méfie-toi, ça ne va plus durer. Ma patience a des limites. »

La mienne est infinie. Une pomme, une glace à la vanille. Je n’ai plus peur.

Je suis déjà ailleurs.


Romane

Moi j'écris "risotto"...

Sinon, ça fait peur, ce texte. Dérangeant, comme une sorte de terreur viscérale qui vous saisit. Ou glisse sur vous, du coup, à force de "trop".

Tu as effectivement raison pour l'ortho, je corrige. Déformation à cause de mon ami Riz, que j'appelle affectueusement Rizou. De l'amitié à la régalade, il n'y a qu'un z.

Bien sûr que ça fait peur. J'espère bien, même. Sinon ça voudrait dire que je serais bonne à interner.

Jusqu'au trognon, si je comprends bien !!!
Heureusement qu'il existe des poètes...

Certains disent "poët". Paraît que ça fait classe... Chercher l'erreur...

Heu... le couple au quotidien ?

Ce qui fait peur, c'est à quel point ça semble autobiographique.
Pourvu effectivement que ça ne dure pas !

Merci à vous de votre lecture. Rien que de très banal, dans une situation qui ne l'est pas. La routine, je pourrais dire. Toujours en vase clos, jamais devant témoins. Facile. Ça peut tuer des vies. Je voulais juste savoir si sur le plan littéraire, ça tient la route. On puise ses idées où on peut, le tout est de l'écrire correctement et au plus juste pour ne pas trahir le fond.

Je cherche un appart'.