Le vieux bouleau

Maître Nombre de messages : 1290 Date d'inscription : 11/07/2007

Le vieux bouleau

Il a dû se résoudre à l’abattre

Et maintenant, il est couché devant ses pieds, le vieux bouleau blanc.

Il se penche pour lui caresser l’écorce lisse une dernière fois.

Blanc ?

A y regarder de plus près apparaît le rose chair, le vert olive sur la face exposée au nord

Et des taches d’ambre clair,

Cette écorce plissée sombre autour des blessures de taille qui sont autant d’yeux tristes

Et ces profondes gerçures à la base du fût : des chemins froids de lave.

A peine le vieil arbre a gémi lorsqu’il s’est affaissé.

Juste un couinement, une plainte chétive,

Et dans l’herbe épaisse le fracas des branches s’est fait sourd.

Une à une, avec la serpe, il les élague :

Les rameaux terminaux feront des balais de cour, il admire leur finesse et leur ton carminé,

Le reste du petit bois, amassé, servira de refuge aux auxiliaires du jardin : hérisson, rouge-gorge, crapaud et pourquoi pas l’orvet de bronze ou la salamandre.

Plus tard peut-être y viendront des pied de mouton succulents.

Le tronc impropre à la mise en œuvre sera débité en rondins et cordé jusqu’à l’hiver suivant

Avant de chauffer la maison.

Il se souvient des camps d’été pluvieux où l’écorce du bouleau était réputée s’enflammer même humide.

Au chant régulier de la scie, il repense l’arbre debout, pleurant ses dernières larmes d’or

Au souffles puissants de novembre.

Il ne reverra plus les pousses vert tendre, ne goûtera plus la fraîcheur de son ombre légère

Sous le port élégant faisant la révérence.

Ce n’était qu’un arbre immobile et passif, subissant les saisons et seulement occupé

A s’élever en défi à la pesanteur.

Mais il lui parlait, et son arbre lui berçait le regard et les rêves, lui chantait les oiseaux et bruissait de mystères, lui chantait des couleurs autant que de jours.

Le soir tombe, assis sur la souche il se promet de le remplacer,

Vite.

Ceux qui me connaissent bien savent à quel point j'aime les arbres. Je ne pouvais donc pas passer à côté de cet hommage.
Car n'est-ce pas un hommage à l'arbre, notre compagnon, notre maître de sagesse, notre piler vital et métaphysique ?
Beau bouleau.

Prophète Nombre de messages : 4029 Date d'inscription : 07/07/2007

J'ai un amour particulier pour les bouleaux...
Quand j'étais petite, nous avions pris dans la forêt, près de chez moi, un tout petit bébé bouleau pour le planter dans notre nouveau jardin. Je l'avais planté avec mon père.
Il est devenu immense, bien sûr, au fil des années, surplombant de si haut notre maison qu'il fallait appeler un élagueur pour de temps en temps le rafraichir. J'allais au fond du jardin, et j'écoutais son bruissement de papier de soie. Ses feuilles or et argent, comme une pluie précieuse. Je respirais l'odeur de sève du tronc strié de pourpre.
Quand ma mère a vendu la maison, il m'a été plus dur de quitter ce bouleau que la chambre où j'avais grandie.
J'entends encore son chant, la nuit, pour me bercer et me consoler quand j'ai du chagrin.
Et ton poème, mon cher Geho, me le fait encore entendre plus distinctement. Merci, donc.

Fidèle Nombre de messages : 86 Date d'inscription : 07/07/2007

Je suis de ceux qui sont touchés par la nature et sa simple et grande beauté...lorsque j'étais plus jeune, vers l'âge de 14 ans, mon meilleur ami se trouvait être un cerisier planté depuis des lustres derrière chez mes parents, juste devant le marais. Chaque jour, en rentrant de l'école, j'allais me confier à lui et caresser son écorce en le remerciant...Puis plus tard, les longues ballades en solo aux coeurs des forêts...je les prenais alors dans mes bras et les enlaçais un long moment...Je rentrais emplie d'une énergie nouvelle...J'aime les arbres, j'aime notre terre...et j'aime les gens qui l'aiment alors merci Geho !

Maître Nombre de messages : 1790 Date d'inscription : 08/07/2007

"Au chant régulier de la scie, il repense l’arbre debout, pleurant ses dernières larmes d’or..."

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