Le père est parti,
C’est le milieu de son passage
Et les repères s’effilochent derrière :
Que reste-t-il du temps d’avant ?
Deux ou trois parents d’un autre âge
Plus d’école, de quartier, de coron…
Ce n’étaient que pièces rapportées
Sur des champs volés, le temps de la folie minière,
Noire de poussières et de morts
- Quelques coquelicots dans les blés reconquis
Font signe pour ceux restés au fond des galeries humides, irrespirables et mortifères-.
Il est au point de non retour et de non recours,
Un soleil s’est éteint qui ne l’éblouit plus,
Il le devient désormais pour les autres
Et son rêve l’a filmé entre deux rives
Au milieu du gué
Où l’absent présent lui dit : « ne dérive pas »,
Où chaque pas est une résistance.
Etre présent au présent,
S’enduire de sagesse,
Ouste la peur et les colères,
La paix est si douce
Comme sur un lit de mousse il s’y est couché,
Attendant la mort, il connaît son sort,
Ignorant son tour.
Encore aimer la vie, la prendre à l’envi,
Jusqu’à la lie.
Dim 23 Déc - 1:48
