Quand la porte du corps.

Puis vint le jour où s’ouvre la porte du corps.

La clef tombe à terre tachée de sang.

Image :

Chairs pétrifiées dans l’espace figé du temps.

Plaines dévastées.

Puis.

Roulement sourd des laves.

Reconnaissance intime des fondations et frondaisons.

Déferlement de boues ineptes.

Dans le corps.

Par le corps suintant l’espace ignoble du passé au reflux visqueux.

Vider.

La coupe mortuaire jusqu’au bout de sa nuit.

De l'exigence dans ce texte, un travail sombre et profond.
"La clef tombe à terre tachée de sang" : ça me fait penser à Barbe-Bleue, un des contes que je préfère.
C'est beau comme les opales qui luisent quand on les observe sous toutes leurs coutures de reflets mats et veinés, organiques, tectoniens. Puissant.

Barbe-Bleue: c'était voulu!
Moi aussi j'aime ce conte fortement symbolique.