Elle.

Elle te rappelle
le lieu des naissances,

les hivers de soies rouges,
les toits de verre.

Tu l’aimes glacée,
épicée, défaite.

Comme un cri.

Tu la berces de ton souffle
dans l’émeraude de ses yeux.

Tu la pousses dans l’âtre.

Elle brûle…

Elle t’appelle, encore.

Comme un chemin de brume.

Je trouve cela magnifique, sans comprendre vraiment je me laisse bercer. Tes textes sont presque hypnotiques.

Ton écriture me fait penser à la peinture de Botticelli. Légère, aux voiles transparents et aux décors féeriques.

D'accord avec Constance.
Ici on entre dans le sanhédrin, le carré des initiés, où la puissance du verbe importe plus que le sens: où il est besoin de s'appuyer sur les béquilles -références culturelles- pour renvoyer l'écho de son ressenti.
J'en appelle au recueil, qui saura éclairer chaque pièce du puzzle...
Ma "béquille" à moi, Geho, c'est la touchante délicateese de Watteau..
Merci, Margo!