Ils disent que je suis…

les murs blancs bâillonnent les futurs
et vient naître en ma gorge un sanglot,
quel est ton nom, d’où viens tu ?

aujourd’hui ils m’ont dit : « c’est mardi »
sûrement le même que la dernière fois,
avec ces ombres et ces fenêtres lointaines.

y aura t’il ce visiteur que je ne reconnais pas,
ce visage anguleux d’où s’échappe
l’histoire qu’il voudrait mienne ?

le regard est derrière une paire de lunettes,
un regard sans faille qui me dérange,
puis ces mains qui s’agitent sans cesse
comme un vent agiterait un feuillage.

est ce un même vent qui pousse ces beaux nuages
dans ce pays où il fait si sombre, où le givre
enveloppe ce qu’il me reste de conscience.

demain est un futur qui m’est interdit
car les jours sont les mêmes, hier s’est figé
au front sanglant d’un horizon
quand un soleil vint s’enterrer.

je me souviens, la chaise était vide et j’ai pleuré,
puis j’ai marché et tout s’est mis à hurler,
un immense gouffre s’est ouvert à moi,
un baiser d’où l’on ne revient jamais.

je me souviens, la chaise était vide
et le ciel n’était qu’un vaste tombeau.

Ce texte fait suite au texte « ce vide qui m’étreint » il parle des douleurs obsessionnelles qui mènent parfois à une forme de folie, pour ne pas dire la folie.

Douleurs obsessionnelles ou bien folie, peu importe, la lectrice que je suis aime bien se perdre dans cet univers poétique. On emmène son fil d'Ariane et on en revient comme on sort d'un rêve.
L'avantage ici est que contrairement aux rêves, je me laisse conduire par tes images (alors que j'ai de plus en plus tendance à agir sur le scénario du rêve jusqu'à ce que je parvienne à un dénouement acceptable)

Quelle noirceur, quelle désespérance. Mais c'est sûrement un peu ça la prison de la folie : quatre murs blancs où on ne peut plus écrire et la vie par délégation aux soignants.

Mon commentaire est loin d'être aussi profond que le sujet abordé... je ne considérais que le poème et son ambiance prégnante.

On le sent enfermé dans sa folie comme dans un tombeau. C'est angoissant !