Il ne reste plus.

Il ne reste plus que les oiseaux et le ciel pendu au dessus des mains ouvertes.

Quel chemin étrange.

Quel chant !

Et ce rivage qui murmure…

Les vagues lèchent les pieds d’une statue ancienne dont le regard se perd de l’autre côté de l’horizon.

Là, le temps se traîne, à genoux.

Tape la porte de l’oubli de ses poings liés.

Puis.

Fin des vagissements.

Dans le placard, la robe de fête s’ébroue.

Secoue ses poussières d’étoiles.

"le ciel pendu au dessus des mains ouvertes" houhaou!

J'aime bien les derniers mots !